Judith Hermann: Sommerhaus, später

! Dies ist ein alter Text! Was heißt das?

Ist das Popliteratur? Die Antwort und warum man Judith Hermanns erstes Erzählbändchen unbedingt lesen sollte. Eine Rezension.

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»Sommerhaus, später«, Buchcover
Judith Hermann: Sommerhaus, später. Erzählungen, Frankfurt a. M.: Fischer 1998. (Bildquelle)

Sechs Richtige. Sechs richtig große Geschichten hat sie uns geschrieben – doch nicht nur für uns, sondern auch für die Nachgeborenen, denn diese Geschichten werden bleiben. Dass der Ruhm in der Folge der Veröffentlichung ihres ersten Werkes sie dermaßen bedrückte, dass sie Jahre benötigte, um nun endlich ein neues Band mit Erzählungen zu veröffentlichen, ist nachvollziehbar: Das Gefühl jählings, unerwartet etwas Besonderes vollbracht zu haben, kann lähmend wirken. Denn hochgelobt wurde sie, und zwar zu Recht: so großartige Geschichten schreibt kaum jemand.

Hermanns Geschichten spielen im Heute und sind dennoch durchzogen von den prototypischen Bildern, deren sich die Literatur seit eh und je bediente: Liebe und Schmerz und Endlichkeit. Aber eben diese Schatten der klassischen Themen sind es, die Hermanns Erzählungen so plastisch machen. Was wäre beispielsweise Sommerhaus, später ohne die traurige Vergänglichkeit allen Seins, das in dieser Geschichte allenthalben schimmert? Was wäre Sophie ohne die Absolutheit mit der die Protagonistin sich für respektive gegen die Liebe entscheidet? Romeo und Julia wäre auch nur eine fade Schmonzette, machten die beiden am Ende Konzessionen und schlössen einen Kompromiss, anstatt auf das Recht der absoluten Liebe zu beharren – schon Shakespeare wusste von der Sprengkraft des Absoluten.

Doch nicht allein die gelungene Verschmelzung aus dem, was jetzt ist, und dem, was immer war, macht die Geschichten von Judith Hermann so lesenswert – auch handwerklich sind sie hervorragend gearbeitet. Wie wichtig der Schluss einer Erzählung für die Güte der ganzen ist, vergaßen so manche Autoren beim Schreiben. Hermann definitiv nicht. Sie vollbringt das Kunststück eine seichte Dünung aus eingefangenen Stimmungen und alltäglichen bis mäßig ungewöhnlichen Geschehnissen zum einen mit (neuen) Metaphern anzureichern, ohne dabei über die Maßen prätentiös zu wirken, und zum anderen zu einem überraschenden Ende zu führen, das fast immer – im vorliegenden Bändchen nach meinem Dafürhalten immerhin sechsmal – die Potenz hat, den Leser in einen Strudel aus Gefühlen mit sich zu reißen, ihn in einen Hurrikan zu werfen, der ihn hinabzieht aus den Höhen, in die er zuvor gelangte, um nunmehr, im freien Fall, zu schauen, zu fühlen, was es heißt, Emotionen zu haben. Das Vermögen ihre Sensibilität für das Denken fremder erdachter Personen in Worte zu legen, die jeder von uns schon einmal verwendet und eben in dieser Weise dennoch nie gelesen hat, erhebt sie in den Dichterhimmel. Hunter-Tompson-Musik ist so ein Beispiel gelungener Empathie. Die kleine Geschichte dieses alten Mannes berührt einen, ohne dabei die Grenze zur verbotenen Zone des Kitsches zu überschreiten – sie wirkt schlicht wahrhaftig, ehrlich. Hermanns Aufrichtigkeit, ihr Vermögen gegenüber ihren Figuren eine Situation der Kongenialität herzustellen, mögen Gründe sein, dass wir, die Leser, ihr die Melancholie abnehmen, die in jeder Zeile mitschwingt.

Neun Geschichten sind es, die wir in Sommerhaus, später finden, und dennoch rede ich nur von sechs Richtigen. Es wäre wohl zu viel verlangt, erwartete man, schon im Premierenbändchen die Größe, auf die nicht so gelungenen lieber zu verzichten, sie dem Nachlass anzuvertrauen oder besser gleich ganz zu verbrennen. Wirklich mittelmäßig ist gleichwohl nur Diesseits der Oder. Diese Erzählung hängt im Leeren. Sie findet nicht den Halt, der die anderen Geschichten aufwühlt; den Halt, der uns, so seltsam es klingen mag, erst in der Haltlosigkeit des Endes bewusst wird. Sie plätschert vielmehr dahin, ein wenig freudlos, ein wenig dürftig, nicht richtiggehend mies, aber auch nicht so berauschend wie die anderen. Was dieser Erzählung eindeutig fehlt ist das gelungene Ende, aus dem heraus die anderen Geschichten die Kraft ziehen, die sie aus dem Morast des Gewöhnlichen erhebt. Die goldenen Farben eines kränklich gleißenden Sommers und die üble Stimmung einer in lähmender Stille gefangenen Person (gemeint ist der Drehbuchautor) baut Hermann auf und hält sie. Dennoch lässt sie den Leser am Schluss sträflich allein. Der Fall, der zuvor immer das sicherste Indiz für ein mehr denn gelungenes Stück Prosa war, entfällt.

Doch Schluss damit, denn das Positive überwiegt in diesem Band nicht nur, nein, diese allzu detaillierte Kritik könnte den Blick darauf verstellen, dass es in den letzten Jahren nicht viele Neuerscheinungen in der deutschen Literaturszene gegeben haben dürfte, die auch nur annähernd gleichen Rang hatten. Judith Hermann schrieb nämlich neun junge Geschichten, die mitten in unserer Zeit stehen, die abstruse Drogenkultur und der pathologische Widerschein des allenthalben grassierenden Hedonismus sind tief in sie hineingewoben. Dennoch schafft Hermann es, nicht dem matten Wahn der Pop-Literatur auf den Leim zu gehen. Ihre Geschichten suggerieren nicht, die Welt sei mit Witz und Verschmitztheit und Nonchalance voll zu erfassen. Dass die Dinge um uns herum mehr bitterernst als schlechte Komödie sind, hatte Kracht mit seinem Roman Faserland auch schon unterstrichen. Seinen Figuren ist die Gefangenheit in den Konventionen einer gefallsüchtigen Kultur derart zur Unausweichlichkeit geworden, dass sie sich umbringen. In seinem Roman sind allerdings die spaßhaften Elemente noch sehr stark, vielleicht zu stark. Dem Leben des Moments, dieser seichten Sinnenlust, erteilt auch Hermann durch ihre sympathischen Figuren eine klare Absage. Der Satz: Glück ist immer der Moment davor (Marie in Camera Obscura), kann für alle ihrer Figuren gelten. Das tatsächliche Ausleben eines Wunsches erweist sich dem folgend immer als Qual, Glück findet sich nur im Wunsch an sich. Man mag dieser Argumentation entgegenhalten, dass viele Figuren in der Pop-Literatur eine Gequältheit auf der Suche nach Glück an den Tag legen. Dass der Protagonist in Stuckrad-Barres Soloalbum nicht gerade von Glück strotzend durch die Weltgeschichte taumelt, kann zum Beispiel niemand bestreiten. Doch löst diese Figur, ebenso wie viele andere, ihre Probleme zumeist durch narzisstische Selbstgeißelung oder dem Wenden hin zu triebhaften Exzessen. Hermanns Figuren verfallen solchen Scheinlösungen nicht. Sie enden, so wie es sich gehört: in der Verlassenheit.

Vielleicht gab Judith Hermann einer bei näherem Hinsehen doch ein wenig schmalbrüstig daherkommenden Literaturwelle durch ihren Erzählband Sommerhaus, später den Todesstoß – und das noch bevor diese richtig boomte.